Gostos
por Rod Britto

Hesito em brigar, fresquinha: partilha cultural é uma merda! Gostos, sim. Gosta disso que eu gosto daquilo, e vamos cada qual na sua, conversados, distintos, duas merdas e pronto. E sabe mais uma coisa. Se quiser sair comigo noite dessas ainda, com a puta coluna do meio, só por isso, queira – tão logo ouço seus melhores poemas. Mas ouça bem: só os melhores, trate separá-los; e com a sua puta coluna do meio, é o meu quero mais, cabe mais mentira não, não mesmo. Pensando ainda uma vez... Fique você na sua; vá atrás de quem goste de misticismo e erva-mate que eu determino achar o meu par birrento, assim que quer me designar nas suas rodinhas naturais do pior que há de poesia que se faz ainda no mundo, bem pior que o pior dos sexos. Fecho palavra, não vivo delas nem para elas, que se danem. Merda; acabou meu cigarro! Hei; aquele ali não é o ex daquela rouquenha viciada da Mariana da Dias Ferreira, bicicletinha da Drogas Ric? Não sabe, é. Então vamos num provérbio só nós, antes da gente se separar, vai, vai, deixa estar, e cai esta porra de saia, vai, e cai, quem tá vendo, coluninha, vai...