O vestido azul

por Luciana Ferreira


Teve um pesadelo. Assustou-se. O relógio perto da cama marcava onze horas e vinte e três minutos. Muito cedo para se levantar. Deixou seu corpo desfalecer novamente, suplicando o sono. Mas o sono não voltou. Será que o pesadelo o espantou? Como em um salto, jogou-se da cama e andou até o banheiro. "Tenho que trocar a cortina de plástico". Dirigiu-se até a cozinha e avistou a louça de dois dias atrás que ainda a aguardava. Olhou, analisou e deixou para lá. Voltou ao quarto. Caminhou até sua penteadeira entupida de óleo de peroba. Puxou a cadeira. E sentou. Olhou-se no espelho por alguns momentos. Lápis preto, delineador, batom marron e blush. Sentiu-se outra pessoa. Ficou de pé. Virou-se e tentou corrigir sua postura a partir da visão no espelho. E não conseguia. Desistiu. Reparou teias de aranha em cima do guarda-roupa branco e descascado. Refletiu uns segundos sobre isso. Abriu o guarda-roupa e avistou um traje azul. Longo, com um corte lateral indecente, e com pedrinhas -que imitavam- brilhante nas pontas. Vestiu-o. Sentiu-se bonita. Caminhou até a sala-de-estar afim de ligar o aparelho de som. Ouviu música. Os pés começaram lentamente a bater ao chão, tentando acompanhar o ritmo da balada. O restante do corpo sentiu inveja e dançou junto. Girou. Abaixou. Pulou. E sentiu-se em uma festa. As pessoas dançando à sua volta. Elogios sobre sua beleza não tinham fim. E ela ria. E dançava. E ria. Mas a música acabou. Dando-se conta de que tudo foi pura fantasia deixou-se cair ao chão. E por lá ficou alguns instantes. Os olhos procuraram o relógio de madeira no canto, próximo à televisão que não funcionava e encontrou. Doze horas e quinze minutos. Ergueu-se com sacrifício. Ferozmente arrancou o vestido e pôs-se a chorar. Doze horas e trinta e dois minutos. Acalmou-se, caminhou em direção a cozinha e começou a lavar a louça. "Tenho que trocar a cortina de plástico".